Im Strandbad

Badegäste wie Maden im Speck, verbrennen sich die eingeölten Leiber ungeschützt im künstlich aufgehäuften Sand, dazu Currywurst und Pommes rotweiss. Es ist warm im Sommer, heiß sogar, und das Wasser kippt schon fast. Aber die Damen und Herren vor dem Zapfhahn am Kiosk sind schneller. Mit Zigarette im Mund stürzen sie kühles Bier in ihre trockenen Kehlen, wippen dazu leicht, bevor sie den Rückweg zum Strandkorb antreten und träge über den sandigen Promenadenboden schlürfen. Hoch oben in seinem Turm steht stolz der Bademeister mit Kappe und Fernglas bestückt leicht an die Reling seiner Aussichtsplattform gelehnt. Mit kurzen, aber scharfen Pfeiftönen mahnt er zur Vorsicht beim Sprung vom Steg, stützt dazu die Linke in die schmale Hüfte und greift ein wenig in den Rand seiner roten Badehose hinein. Sie ist es, nicht nur das weiße Polohemd, die ihn in Amt und Würden hält und seine Stellung untermauert: der Mann ist Rettungsschwimmer obendrein! Ein braungebrannter »Sani« im Sonnenlicht. Ein Lifesaver, mit Weitsicht und Tiefblick sogar, bis weit in den Bereich der freien Körperkultur hinein. Nur muss er dort selten pfeifen, weil Nacktheit vor Dummheit zu schützen scheint, herumgetollt und geglotzt wird bei den FKKlern jedenfalls kaum und einen eigenen Kiosk gibt es dort nicht, folglich auch kein schwitziges Schlangengedränge und feuchtes Ausschnittgucken. Diese Dinge bleiben dem Textilbereich vorbehalten, denn offen getragene Nacktheit spannt nicht auf die Wollustfolter, dafür aber knappe Badekleidung. So liegt die Mehrheit Mensch modisch eingeschnürt, mal verschämt und manchmal kaum verhüllt, höchst aufgeladen im Normalbereich, der zwar klare Grenzen kennt, aber diese kaum zu schützen weiß. Deshalb trillert es auch dann vom Turm hinab ins Reich der bunten Badeschlüpfer, wenn Wasser keine Rolle spielt. Denn die Gefahr liegt im Strandbad vor allem am leicht verdeckten Ufer.